Throw Me To The Wolves

As cores como a Morte gostava. Ou, naquela manhã, um amontoado delas se transformando em uma só. Havia quem dissesse que branco não era necessariamente uma cor. A Morte discordava. No meio a um clarão de uma floresta de coníferas coberta pelo gelo, o tapete branco sob seus pés, bem como o céu claro ofuscava a sua visão e corroborava sua ideia. Era como se o globo inteiro estivesse vestido de neve. Primeiro as cores, depois a vida. Era assim que ela gostava. E assim que passou a olhar com mais atenção, percebeu a ausência do rastro que seguira até ali. Suas pegadas afundavam até as canelas de suas botas e paravam poucos metros antes da que seguia também parar adiante. Sua presa havia desaparecido, como se tivesse evaporado. Um suspiro exausto saiu criando a fumaça da sua expiração. Já havia algum tempo que a Morte vagava entre os Mortais, vestida de Eva. E desde então, um número absurdo de imortais ou aspirantes, trapaceiros se apresentavam para ela. Queriam enganá-la, às vezes até aprisiona-la. E um especificamente, ousava entrar e sair dos seus domínios sem a sua presença ou consentimento. Os olhos semicerrados olhavam o horizonte como se buscasse a esperança de ver quem buscava naquele plano. Geralt não estava ali. Sabia que estava perto, mas não podia vê-lo com as limitações da carne que habitava. No entanto, não podia evitar sentir a presença e rastreá-lo com os seus sentidos e conhecimento natural. Sabia que transitava entre a vida e o além e, dessa vez não o buscaria para expulsá-lo. Aguardaria ali mesmo o seu retorno para surpreendê-lo. A boca congelava, bem como a pele de porcelana do rosto enquanto todo o resto do corpo estava coberto pelas vestes densas para proteger o corpo que habitava do frio. Ou melhor, proteger o disfarce do corpo materializado. Esse era frágil, mas sua essência não sofria incômodo algum. Ainda assim, movida a curiosidade, A Morte tentava encontrar Geralt para chama-lo de volta, apenas mandando sensações de perigo no plano em que ele estava.

De longe passou a avistar o homem distinto. Reconhecia as suas cores e mais tarde seus modos que faziam jus a sua fama. Havia também o cheiro de sangue à medida que sua montaria se aproximava. No entanto, ela não arredava o pé do meio da estrada. Poucas coisas podiam intimidar a Morte, ainda mais quando estava determinada. Por um instante, percebeu que ele parecia tão obstinado quanto ela, uma vez que não diminuiu a velocidade nem parecia desviar da sua imagem. Por sorte sua montaria o fez, bem na hora. Imóvel e inabalável, Eva observou a alteração do animal que ergueu as patas diante dela antes de desviar, atordoado. Era um belo espécime vivo que ela teve vontade de tocar, como um mau hábito que cada vez mais se fortalecia. Já era possível ouvir a voz do homem, mas a atenção de Eva estava voltada para a montaria, quando sua mão erguia tímida e vagarosa para tocá-la. No entanto o animal se demonstrou ainda mais inquieto, portanto ela recolheu a mão pequena. O detalhe de qualquer ação feita pelo homem para acalmar sua montaria lhe passou indiferente.

-Agradeço sua gentileza, mas estou aonde preciso estar.- A Morte ergueu o olhar para o homem revelando muito mais do que o desafio por trás dele. Mostrava também a palidez do seu rosto esguio e uma expressão mal encarada que contradizia com a voz aveludada, porém firme. –Você é quem volta de um lugar... inusitado.-

Não havia mistério da sua parte, por mais que a brisa gélida a balançar uma mecha negra que escapava da presilha dos cabelos lhe conferisse tais ares. -Ao contrário do que muitos pensam eu não sou violenta ou maldosa. Sou só um resultado.- Os olhos da Morte desafiavam com tranquilidade até mesmo suas pálpebras que os protegiam. –Também não sou controladora ou possessiva. Mais cedo ou mais tarde tudo que me pertence virá até mim.- Se não tivesse razão, ao se referir das almas encaminhadas para o fim, ela soaria contraditória e até mesmo um pouco cômica por isso. Parecia sim possessiva ao denomina-las suas. Ainda assim, não se ateve a tal detalhe uma vez que queria ir direto ao ponto. –Você tem transitado bastante pelos portões da morte. Começa a despertar o meu interesse e minha dúvida se não é a hora de convidar a entrar sem chances de voltar, Geralt.

Depois de cessas suas palavras, a Morte estava atenta a reação do homem. Já vagava pela Terra tempo o bastante para saber que deveria ser mais sutil, se apresentar de forma adequada ou até mesmo esconder sua real identidade, caso não quisesse um tratamento hostil. No entanto, sabia com quem estava lidando e estava determinada a testá-lo. O animal teve dificuldades para se aquietar em sua presença, portanto era natural que ela também duvidasse do homem, afinal não era um qualquer. Percebeu quando ele aliviou a mão buscando o conforto da espada. Seria um julgamento errado dizer que tamanha hostilidade se devia ao fato de que estava ferido? Animais feridos se tornam ariscos, ela bem sabia. E sequer precisava recorrer a sua sensibilidade para saber que o homem diante dela não estava bem. Seu físico demonstrava uma exaustão característica de quem lutou pela vida. Ainda assim, ele desceu da montaria e ela acompanhou os movimentos dele abaixando a cabeça e aliviando o pescoço antes inclinado. Limitações da carne. Lamentou pela libertação do belo exemplar de montaria cujos olhos gostavam de apreciar e se não fosse o senso de medo para proteção que lhe costumava faltar, se assustaria e exaltaria quando ele empunhou a espada e tocou o seu pescoço com a lâmina. Gostou de sentir algo tão gelado quanto a própria pele, desafiando a temperatura ambiente. Mas era a ameaça de Geralt que a fazia sorrir com apena um dos cantos dos lábios, quase inocentemente debochada se não fosse os olhos insatisfeitos e ameaçadores. E mais uma vez a voz era suave, tornando um pouco mais complexa a sua abordagem quando as palavras contradiziam o que ela fazia.
-Você me ofereceu ajuda para ir a cidade, quão grosseiro da minha parte seria apresentar algum perigo para você?- Por mais despreocupada que estivesse, às vezes o corpo físico mentia sobre seu real estado. Engoliu seco, aumentando a pressão sobre a lâmina. –Eu recusei o seu convite, você recusou o meu. Estamos quites.- Em seguida, ela ergueu a mão para deslizar a ponta do dedo na lateral da beira da lâmina, formando assim um corte ardente e rubro para se divertir com a sensação enquanto os olhos se prendiam ao fluido vermelho vivo. Claramente soaria como um desafio para ele. E para ela, só diversão e curiosidade. –No entanto, você ultrapassa os limites dos meus portões e escapa deles com facilidade. Sem convite algum. Quase que como invasão de propriedade privada.- Colocou em termos que ele entenderia e voltou a olhar para ele como quem desejasse, no mínimo, um pedido de desculpas. –Você pode me chamar de Eva.- Em seguida, levou a mão cujo o dedo sangrento retirava do bolso uma pequena flor, a pouco arrancada da planta. Então a mulher a colocou sobre a lâmina, com a pétala rósea agora suja de sangue. Foi o bastante para que ele drenasse toda a vitalidade que ainda restava da flor, um simples contato de alguma parte dela acelerando o processo de morte diante dos olhos de ambos. –No entanto, sei que você tem alguma ideia de quem sou.

De fato, nem todas as pessoas procuravam os domínios da Morte por vontade própria. Muito menos os que já tiveram um pequeno vislumbre do que os aguardava. Sendo assim, quando Geralt trouxe a tona a sua inocência, a mulher se divertiu e não conseguiu evitar um sorriso mais descontraído por isso. Não se importou com a intenção dos dizeres dele, apenas adotou a sensação que lhe acometeu os lábios, embora não conseguisse sorrir com todo o rosto. Ela esperava que o murchar quase instantâneo da flor trouxesse a tona o que ele provavelmente já sabia, afinal, por ser um fiel visitante aos jardins dos seus domínios ele realmente deveria ter alguma ideia de quem ela era, embora a racionalidade não o deixasse assimilar tão rapidamente quanto ela gostaria. Talvez ele não se lembrasse, mas diversas vezes já haviam se encontrado. Ela não o esqueceria, mas compreendia perfeitamente o fato de ele tê-lo feito. Muitas vezes a sensação de estar perto da Morte era um tanto incômoda.
Guardou a espada. Sem saber se ficava aliviada ou não por isso, afinal esperava o incômodo um pouco mais latente, Eva aguardava o desfecho da introdução, mas mais uma vez ele se demonstrou arisco ao voltar a ameaça-la, agora com as mãos nuas. Por fim, ele despertava a sua impaciência. Eva penetrou os olhos fendidos com as cores de uma imensidão azul e inacabável, tendendo ao vazio eterno. A expressão de ira lhes conferiam o tom que faltava. Assim, ela levou uma mão até o antebraço dele e apertou com pouca força, mas o bastante para fazê-lo adormecer. Aos poucos, a Morte lhe roubava a vida da região que tocava, criando um hematoma na forma da palma de suas mãos e dedos. Também lhe sugava a força de modo a impedir que ele machucasse o seu pescoço. E para não prolongar mais aquela situação desconfortável proferiu todas as palavras que encerraria a brincadeira de adivinha. –Eu sou a Morte.- Os olhos, agora mais do que nunca estavam fixos nos dele enquanto o resto do corpo imóvel corroborava qualquer atenção a reação que ele pudesse ter. –Você adentra a borda dos meus domínios com facilidade.- Apertou um pouco mais o braço dele, esperando que ele cedesse e soltasse seu pescoço. -E não é o único. Por isso preciso dos seus serviços. Preciso que impeça outra pessoa de chegar perto até mesmo do meu jardim. Preciso que o proteja.

Tudo que nasce, nasce para morrer. Essa era uma verdade, e era simples. Essa simplicidade era uma característica da Morte. Não costumava buscar floreios, nem mesmo justificar os meios. Trabalhava no início para um único fim. No entanto, a sua verdade e simplicidade nada tinha a ver com a dos seres humanos que, aos poucos, tornavam-se argila complexa, buscando mais do que o simples desenvolvimento e reprodução no meio tempo entre o começo e o fim. Geralt dificultava um pouco mais, agora também seus próprios propósitos. A Morte começava a perceber que tempo demais entre os mortais pareciam afetar sua praticidade. Buscava alguém para recorrer, para mandar uma mensagem ao mortal que não podia acolher. Por que ela mesmo não poderia fazê-lo? Não quis pensar na sua resposta óbvia. Ao invés disso, analisava as reações do homem quando ela revelou a sua identidade. Ele recuou, parecia surpreso. Em seguida manteve a defensiva com palavras agressivas. Sequer houve tempo dela confirmar o fato de que ele caçava monstros ou que, sendo um witcher valeria a recompensa por um serviço oferecido por ela, como qualquer outro. Ele já reagia em movimentos rápidos e ingeriu alguma coisa. Totalmente desnecessário. A Morte permanecia serena enquanto o corpo reagia a tudo aquilo com passiva incredulidade. Ela não estava ali para mata-lo, apenas lhe oferecia um trabalho e agora o que a estupidez o levava a fazer? Ao contrário dele, ela usava os fatos e acreditava nas palavras ditas o bastante para saber que aquela não era a tentativa de um suicídio, embora parecesse. A Morte assistia a sua dor e agonia, bem como a manifestação de um corpo maltratado. No entanto, sua percepção entregava a verdade que o corpo estava longe de padecer, por isso ela não precisaria reagir para arrematar a alma dele. Nem mesmo se quisesse o faria. Foi quando percebeu indícios de fortes cicatrizações à medida que o físico dele sofria, mas as cores que o envolviam se fortaleciam. Uma alma vívida, chamativa para ela, porém longe de morrer. Aí estava a sua deixa, era o que precisava. Fortalecido e com sede de vida, o renomado witcher parecia dispor também de conhecimento e de tudo que lhe poderia ser útil para evitar uma invasão indesejada da fraqueza da Morte nos seus domínios. Portanto, ela não abriria mão da sua ideia absurda, nem mesmo com a negativa dele. Desapontada em seu íntimo, o corpo primitivo que habitava passava a sugerir suas reações quando ela abaixou a guarda. Sem sucesso para conter e controlar alguns ímpetos do corpo físico, às vezes lhe vinha bem a calhar ceder o controle sobre ele, como naquele caso. Apesar de perceber a influência da convivência com símios sapiens, não era sempre que sua consciência lhe alertava. Assim, por impulso, Eva aproveitou-se da vulnerabilidade de Geralt, caído de joelhos no chão e com a cabeça baixa, para se aproximar rápida e despercebida como só a Morte pode ser. Surrupiou a espada da bainha para logo segurar os cabelos brancos do homem e apreender a cabeça com força enquanto deferia um golpe certeiro com a ponta afiada na parte lateral, logo abaixo das costelas de Geralt. Embora provocasse um corte profundo, não afetava diretamente nenhum órgão vital ou de difícil recuperação. Ele sentiria apenas a dor dilacerante do contato da lâmina com a parte alta do intestino quando ela girou um pouco para enfraquecê-lo um pouco mais enquanto dava o seu recado. Sabia que uma recuperação não tardaria, nem ela gostaria de mantê-lo tempo demais aonde o levaria, ou logo o expulsaria de novo. De nada ele iria lhe servir morto.

Assim, sem saber como o passeio de transição foi para ele, a Morte deslumbra as cores opacas e um pouco mais sombrias de um outro plano. Logo, seu corpo material também passa a desfrutar de uma melancolia que ela compreendia bem. Nenhum corpo vivo queria estar ali. Nenhum, exceto o que ela precisava afastar. Portanto, ignorava a angústia e vontade de fuga do corpo físico para se concentrar em Geralt. Deixou que ele assimilasse que ali, naquele imenso jardim denso e compacto, já estivera diversas vezes. Ainda havia vida apesar de uma luz transparente, mas nada comparada ao que se via distante, além de um grande muro com majestosos portões abertos. Lá sim, do lado de dentro uma aquarela tornava um reino bonito e convidativo para os que não temiam o outro lado.

Diante dele, a Morte passou a se expressar com sinceridade. –Não vim lhe buscar. Nem quero lhe matar. Desejo apenas contratar os seus serviços, witcher.- Os lábios corados de um vermelho intenso contrastavam a pele clara e pálida, bem como os cabelos negros que caíam como cascatas sobre os ombros adornados por um longo vestido escuro. E os olhos eram decisivos. –No entanto, você me coloca em uma posição delicada. Não devo interferir ou me impor sobre suas vontades. Mas quando me nega, obriga-me a fazer o que não gosto.- Mais uma vez a Morte e Eva entravam em uma dualidade entre a entidade e o ímpeto físico que habitava, ambos tentando se proteger da fraqueza que um mortal lhes empunha. –Você vai voltar. Hoje, daqui a alguns instantes. Vai viver.- Determinou com sabedoria. –Mas em uma próxima vez que estiver por aqui, que os outros que estiverem mortos te enviarem, eu mesma vou me certificar de que sua vida será drenada por mim.- Sem saber ao que recorrer, a Morte ousava ameaçar quebrar o protocolo. Ao contrário do que muitos pensavam, ela não matava nada nem ninguém. Ela era apenas a consequência do cessar da vida. No entanto, seu impasse com o dragão junto a seu comportamento rudimentar típico da existência humana passavam a interferir em suas missões, uma vez que ela não conseguia entender a última que lhe foi dada. –Não quero um cão de guarda. Quero que afaste um indesejado. Em troca, darei a liberdade para transitar pelos meus jardins quando quiser. E para entrar no meu reino quando achar que lhe convém. Será bem recebido.

O pescoço de Eva ainda sofria com o contato brusco das mãos de Geralt, uma reação pelo que havia feito e uma tentativa de estrangulamento. Ela fechou os olhos vagarosamente e como se pudesse se aproveitar da inércia de Geralt se habituando ao local e o fato de que ninguém mais a testemunhava, levou a mão até o pescoço, passando a ponta dos dedos devagar como se pudessem alivar a dor incômoda que o corpo físico ainda sentia. Ao longo do tempo, tempo demais estar em um só corpo, passava a abrigar suas sensações com mais intensidade do que deveria. A verdade é que, naquele plano em que se encontravam, não havia corpo físico, nem o que ela habitava ou nenhum outro, mas assim como os demais seres vivos, a forma física era preservada naquela dimensão, bem como a proximidade das sensações de qualquer rotina material. Sendo assim, isso poderia explicar facilmente como Geralt, depois de algum tempo, viera em sua direção e facilmente tocava o seu corpo. Parecia embriagado ainda, pelo efeito do passeio, o que também poderia explicar o fato de que delirava a chamando de Yen e a tratando como uma conhecida. No entanto, a Morte estava inserida demais nos próprios delírios para se atentar a esse detalhe. Esses não pertinentes à mudança de estado ou plano. Geralt segurava seus pulsos e chocou o seu corpo contra o dela. Provavelmente para ele, muito menos experiente ao desapego da matéria orgânica e mais apegado as sensações da carne, o fato da ausência de constituição corpórea ali passaria facilmente despercebida. Ela gostaria de desfrutar da mesma sensação, mas em seu íntimo, incomodava que sentisse tanto o corpo físico que aguardava o seu retorno no plano em que antes  ambos estavam. A dor no pescoço ainda a incomodava, os pulsos ainda estavam presos nas mãos fortes, o corpo tão próximo ao dele quanto o olhar e os lábios que não chegaram a se encontrar. Mas foi o bastante para lembra-la de um incômodo muito maior do que a ligação da morte com o um corpo físico: a ligação dela com o sentimento, a lembrança, um mortal. O contato a remeteu ao que lutava para compreender afim de se libertar, algo muito mais forte do que conexão corpórea, inapropriada para a Morte.

Os olhos da Morte estavam fixos nas peculiares fendas em meio ao flavo do homem que a abordava com rudeza, incontinência e até loucura. Mas eles a remetiam as de um específico réptil, portanto não era o witcher que via. Não até ele desviar o olhar e acordar assustado. Mais uma vez, a Morte fechou os olhos vagarosamente, como se o escuro pudesse apagar os pensamentos e quando os abriu, estava focada em Geralt.  Esperou que ele se adequasse aquela realidade, descobrisse que tudo ali era real para então apresentar-lhe sua proposta, quando finalmente percebeu ter sua atenção.

Ela compreendia a gravidade do que pedia a ele, quase uma barganha, sua interferência direta na vida e destino de um Mortal, mais do que deveria. No entanto, as próprias condições pareciam ser justificativas o bastante para arriscar fazê-lo. E esperava que ele cedesse a sua oferta de bom grado para não agravar seus meios de persuasão, afinal, não estava disposta a abrir mão da sua ideia. Assim, sentiu-se aliviada quando ele pediu para acertar alguns detalhes do contrato para finalizá-lo com êxito. Alívio esse que não se prolongou por muito tempo, até ser questionada sobre quem seria o indesejado. Dessa vez, mais do que qualquer reação fisiológica que qualquer corpo vivo pudesse lhe oferecer, a Morte sentiu um turbilhão de sentimentos em seu âmago. Parecia insensível acatar que seu bem querer era um indesejado. Porém, não podia negar. E isso era o bastante para aumentar um tormento sem precedentes. Precisava afastar um mortal, impedir de encontrar o seu único e certo destino, assim como o de qualquer outro, quando o que mais queria era tê-lo por perto. Não podia deixar-se reviver a lembrança de uma das vivências mais sublimes já experimentadas durante sua existência, desde os primórdios da vida. E não eram poucas. O início da vida primitiva, tão frágil e volátil. Os olhares afetuosos em meio à face de um monstro. Um disfarce para salvá-la. Mudanças e adaptações ao longo da vida. Diálogos inusitados para uma amizade favorável. Grandes extinções em massa. A proximidade antiga que a impressionou quando tornou-se sinônimo de proteção e companheirismo. Seu dever sempre cumprido. Quando é que a Morte poderia ter medo? O que temeria? E quando é que a Morte poderia sentir vida? Todas as perguntas eram suas próprias respostas. Todas sem sentido algum e com ele em totalidade quando tudo se consumou com um toque, um beijo, um lapso do tempo em sua eternidade. Tudo se resumia a um nome.


-Vincent.- O tom era carregado de saudosismo, apreensões e carinho em meio a tudo isso. Ela se viu próxima o bastante para se perder nos calor da sua lembrança. Ainda com intimidade, o que não convinha ao witcher. Então se viu sozinha de novo.
 

–Dragunov.- Estendeu um pouco mais a informação. Ele era um caçador de monstros. Poderia estar familiarizado com o nome de uma renomada família também de caçadores. Ou quem sabe, com o nome que remetia também a uma parte monstruosa, a lenda  dos dragões gêmeos. Era as duas coisas e ela gostaria que ele desvendasse sozinho qual parte ele reconhecia, para aliviá-la.

-Não precisará ficar como um cão de guarda. Quando ele vier, eu mesma irei lhe avisar e busca-lo. -  Se houvesse uma espinha, a Morte sentiria um calafrio. Durante anos ela evitava qualquer proximidade com o mortal, desde que o presenteara de volta com a vida. Agora, precisaria baixar a guarda o bastante para saber quando iria se aproximar. Precisaria vê-lo caminhando para dentro de seu portão, de volta para o seu lar aonde com ele queria estar, e brutalmente retirá-lo de lá. –E precisará vir preparado. Muito bem preparado. Caso ele se recuse a sair, creio que haverá o potencial de uma batalha árdua.- Achou melhor preveni-lo, caso ele já não soubesse. Era improvável que não.
Logo depois, o segundo detalhe arrancou um ensaio de um sorriso discreto pelas laterais dos lábios da Morte. Ele estava certo ao dizer que não entrava em seus jardins com intenção própria, nem de permanecer. Portanto, para validar sua oferta, concordou que ele poderia ir e vir quando desejasse. –Tudo bem. Terá acesso livre, como quiser... até que chegue sua hora.- A Morte podia garantir que Geralt ou qualquer um brincasse em terras de ninguém, entre a vida e a morte. Não havia problemas para ela. No entanto, nunca abria mão de que, mais cedo ou mais tarde, todos vinham ao seu encontro. Para todos havia uma hora e uma vez, definitiva. Nessa hora, ela o acolheria, mas até lá, permitia o livre acesso do witcher em seu quintal.